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Altra occasione sprecata, altro segnale preciso che ai maschi piacevo, però.
Gaetano era venuto in fretta e aveva lasciato un bel po’ di sperma a terra, quindi gli ero piaciuto, mi consolai pensando a questo e al fatto che avevo fatto un passo avanti.
Lui era il primo che aveva ammirato il mio culo in tutta la sua sporgenza. Mi promisi che avrei fatto qualcosa per far sì che presto accadesse un’altra volta e mi imposi di essere più deciso quando sarebbe accaduto.
Ma non successe più nulla per anni. Gaetano non aveva detto niente a nessuno, ovvio. La sua famiglia rispettava troppo la mia. Lui mi salutava e si comportava in modo naturale, come se non fosse accaduto niente, in effetti così era. Tra noi due non era successo nulla di ciò che avrei voluto.
Mentre mi cullavo nei miei rimpianti avevo raggiunto il traguardo dei diciotto anni con poche certezze: non avevo mai avuto il desiderio di farmi una sega, mi piacevano i maschi e desideravo il loro cazzo, quanto più grande e duro possibile. Conclusione? Ero un ricchione, mi facevo rabbia da solo, ma se mi guardavo allo specchio, di spalle, vedevo una bonazza dal sederino brasiliano e il nervosismo sfumava.
Frequentavamo l’ultimo anno delle superiori quando il mio compagno di banco mi chiese se fossi libero nel pomeriggio.
«Sì, non ho impegni Maurizio, perché?»
«Ti andrebbe di andare alla festa del borgo?»
«Certo.»
«Ci vediamo alle sette davanti al bar.»
«Va bene Maurizio.»
Fu una bella serata, andammo sulle giostre e mangiammo un panino comprato in una delle mille bancarelle che c’erano.
Il borgo era medievale, la festa era scintillante. Stavo bene, anche se i veri festeggiamenti me li aveva preparati Maurizio. Sarei stato ancora meglio dopo. O no?
Era mezzanotte, la sagra era nel vivo, ma io avevo sonno.
«Ti accompagno a casa» disse Maurizio «conosco una scorciatoia.»
Mentre camminavamo sul selciato della strada di campagna, la scorciatoia, Maurizio si bloccò, mi venne alle spalle e mi spinse a terra sull’erba che costeggiava la strada. Disteso, a pancia in giù, sentii che mi sbottonava i pantaloni, li abbassava e, mentre faceva lo stesso con i suoi, mi tirò giù le mutande lasciandomi il culo al fresco dell’aria e alla luce della luna.
Non protestai, non parlai. Mi limitai ad aspettare l’inevitabile sviluppo degli eventi.
Ho sempre agito così in vita mia. Faccio fatica a negarmi, ma in quel caso ero felice per quello che stava accadendo.
Quando appoggiò la cappella sul buco del culo sembrò quasi che il calore del glande sciogliesse il freddo che aveva avvinghiato il mio posteriore.
Aspettò qualche secondo, non so perché, poi me lo mise dentro.
Quando iniziò a muoversi pensai che mi sarebbe dovuto piacere.
Ora non avevo una biglia che mi tappava il culo, ma un cazzo vero. Che andava avanti e dietro. Dovevo essere soddisfatto.
Non lo ero.
Lui continuò, senza parlare, mantenendo un ritmo costante. Avanti e indietro, avanti e indietro. Qualche volta spingeva a fondo, sentivo i testicoli sul taglio delle natiche, poi ricominciava con la cadenza regolare.
Quando ormai la strada era spianata si muoveva dentro di me con facilità. Il cazzo era durissimo, ma non provavo dolore, anzi cominciava a piacermi.
Pensai “Sono ricettivo, sono una checca”.
Dopo qualche minuto, sentii il suo respiro aumentare di intensità, mi diede un paio di colpi in sequenza, poi lo spinse fino in fondo. A quel punto provai piacere, sentii che il mio cazzo stava crescendo.
Pensai di dirgli continua così, spingi più che puoi, ma rimasi in silenzio. Lui intensificò gli affondi come se mi avesse letto nel pensiero, ce l’avevo talmente dentro che ricordai la sua cappella quella mattina, nella palestra della scuola. Il mio cazzo si indurì del tutto, anche il suo.
Diede un’ultima, fortissima, spinta e si fermò. Stava venendo.
Sentivo gli spruzzi nel culo, fu bello. Per come ero eccitato mi sembrò poco, ne avrei voluto di più.
Quando il cazzo cominciò ad afflosciarsi lo tirò fuori. Non fece commenti. Io nemmeno, mi ricomposi e me ne andai senza salutare.
Durante il tragitto mi sentii in colpa. Mi vergognavo per ciò che era accaduto anche se, forse, era ineluttabile. Più che altro mi vergognavo perché mi era piaciuto.
In realtà mi ero aspettato apprezzamenti, ma confidavo che ci sarebbero stati in seguito. Ecco le mie insicurezze che venivano a galla.
Ero adulto solo per l’età anagrafica, dentro ero un ragazzo poco esperto e per niente scaltro.
Scacciai i pensieri sgradevoli consolandomi col fatto che quella sensazione di umidità che sentivo nel culo era gradevole.
Cominciai a sculettare e quando tornai a casa non mi feci il bidè, anche se servì a poco, il buchetto aveva ritrovato la sua secchezza naturale.
La mattina dopo mi svegliai di buonumore, come sempre. Non mi turbava l’idea che mi sarei seduto a fianco del ragazzo che mi aveva inculato, scopato la sera prima. Anzi, ero incuriosito. Mi avrebbe salutato in modo diverso? Mi avrebbe osservato con occhi diversi?
Niente di tutto ciò, si comportò come se non fosse successo niente. Avrei preferito che facesse qualche riferimento, ma capii che il sesso lo praticava con piacere, però non amava parlarne.
Come nel mio stile decisi di aspettare. Toccava a lui stabilire il prosieguo. Per me era uguale, speravo solo in un’eventuale ripetizione più soddisfacente, meno asettica.
Rimasi deluso, ovvio. Le repliche ci furono, ma tutte uguali alla puntata principale. Repliche, appunto.
Lui iniziò a frequentare casa mia, la mattina si limitava ad avvertirmi che sarebbe passato nel pomeriggio. Lo faceva almeno una volta a settimana. Entrava e mi portava sul letto dei miei genitori. Mi stendeva, mi abbassava i pantaloni e gli slip mi penetrava e dopo pochi minuti sborrava nel culo. Durante l’amplesso era silenzioso, si concentrava come se stesse sostenendo un’interrogazione. Ma quello che mi deludeva di più era che non mi accarezzava mai, agognavo sentire le sue mani sfiorarmi. Niente.
Dopo andavamo nel salone e parlavamo. Non ho mai avuto il coraggio di dirgli nulla di quello che pensavo.
Mi muovevo sul divano per fargli capire che lo sentivo ancora dentro, che mi piaceva quella sensazione di umido che avevo tra le natiche, nel culo, nelle viscere. Forse lo capiva, ma se ne fregava, non credo avesse stima di me.
Avevo ragione. Però mi piaceva essere sbattuto da lui. Mettiamola così: era divertente per entrambi e andava bene così.
Andrea Ferraro nasce in un paese del sud, si diploma al classico e frequenta lingue all’università, apprende lo spagnolo, ma non riesce a laurearsi. Allo studio preferisce il divertimento, che consiste nell’uscire con gli amici, leggere, ascoltare musica, frequentare le ragazze e sognare di scrivere un romanzo giallo. Poi scopre che gli riesce più facile cimentarsi con il genere erotico e decide di pubblicare Confessioni, il suo romanzo d’esordio.
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